EL VIAJE

No nos invaden ya los naufragios.
En este vendaval que inventa y que perfora
hemos creado alas resistentes,
para elevar los ojos como las flechas del campo.
Los duelos aun no se terminan
en este lecho de boca, piel humedad,
de nuevo piel, boca
beso, humedad y roce.
Gira el mundo sobre un ocaso
que reanuda todas las auroras,
las desgrana en miles de rompientes,
velámenes cansados,
rutinas trepanadas de distancia.
Demoler órdenes,
la luz de la madrugada,
si fuimos o no fuimos,
la curva de mi cadera
y a contraluz , mi espalda.

Las Fieras

“He tratado de liberar mis fieras íntimas”…
Lucía Carmona

LAS FIERAS

Libero todas mis fieras
allí, donde puedo desatarlas.
No temas,
apenas es la piel quien las despierta
en el rumor encendido de los besos.
No te extrañes
si vislumbras miles de mujeres desbordándome los ojos
las que fui en otras vidas,
o ésta,
carnal y necesaria,
precisa, ineludible,
inexplorada,
navegando cauces de ríos y palabras,
atravesando espacios exaltados.
Vuelo pájaros salvajes
cóndores añiles, desando cielos
rugiendo los tangibles tigres de mis manos.
Territorio donde libero al galope
los potros azules de las noches
la pitonisa de las alas,
en la habitación secreta de los templos,
el arrullo,
la calma en las madrugadas.

Nadie se atreva

Olvidé oscuridades y desiertos.
Me atrapó el viento en el insomnio.
Larga espera la agonía del sonido.
Lento parir el correr desesperado de la noche.
Parir, nacer a la verdad, al céfiro, a la vida.
Parir
desde la guarida de la esencia,
nacidos de recuerdos,
de dolores, de fortunas.

Quién dijo que no es parir
ésta realidad que me avasalla,
consume como un pecado indómito
libera finalmente hacia el estío?
Será parir la soledad
reclamarla a gritos,
detrás de los silencios?
Recorrido a oscuras y a tientas
para llegar al espacio y a la luz.

Quién dijo que no es parir
emoción que bendice el vientre
mientras el tiempo sucede
dejando huellas en la piel de cada vuelo?

Parir,
en la madriguera del alma,
hijos de heredades,
de memorias, y de luces.
Alumbrar la voz.
Hacer la paz.
Concebir el arte y el poema.

Mientras vivo creando con aliento,
Nadie se atreva a decir que no soy madre.

MINEROS DE ATACAMA

La misma que alimenta,
derrumba y guarece en sus entrañas.
Un milagro bajo Tierra.
Los días en el silencio de las grietas,
plegarias a la Virgen de la Punta Negra.*
En la profundidad de minerales
ojos esperan ser descubiertos,
voces bajo los túneles.
Porque hay costumbre
que este pueblo no detenga su marcha
de soles apagados, renacidos.

Costumbre de chicha*
para días de hermandad y lágrimas,
de volver a nacer de los escombros
por seguir el vuelo del Alicanto.*
Salir con brillo mineral
el tronar de máquinas de acero
en la garganta.
Alegría de los que aguardan,
en las entrañas del oro,
Jimmy Sanchez,
Y Edison, y José, Claudio, Pedro y Ariel,
Alex y Richard, Samuel, Osmar,
Luis y Jorge, Pablo, Juan, Esteban,
Y son treinta y tres.
Ay, Virgen de la Punta Negra.*
las familias que en lo alto rezan,
el Desierto de Atacama
Todo Chile,
con los brazos abiertos
espera el Milagro .

BARAJA


Qué me espera en el reverso
de las cartas que barajo?
Acaso una mordedura suave
entre los arcanos,
que talle un destino,
afile contornos,
prepare la espada
para la próxima cruzada.
No sucumbiré como la torre,
bajo el encierro gris
de este chador nefasto,
ni bajo las piedras lastimosas
que arrojan aquellos que se creen inocentes.
Aun con los ojos descubiertos
no ven más allá de angulosas narices
como cegados por velos.
Sacaré las cortinas de la casa,
tiraré el burka por el suelo.
Derribaré máscaras
de supuestos castos e intachables.
Barajaré el naipe completo
de los días que restan.
Convocaré al Loco, al Mundo,
a la sacerdotisa, a las musas.
Desnudas de antifaces y vestidos
se abrirán los telones para siempre.

Sonia Del Papa Ferraro
Mayo 2010

TIERRA DE VOLCANES

Sopla el viento incesante en los salares.

Bajan los ríos desde las murallas.

Fumarolas humeantes

a la vera cantan rogativas de mapuches,

rituales de lluvia y abundancia.

Pinta el cobre las montañas,

coronan los colores, los viñedos

hielos y piñones esparcidos.

Araucarias son centinelas.

Erguidas están sus ramas,

allí, donde nacen los lagos.

Que no se infarte la tierra,

que no viertan su furia los volcanes,

que no se enoje Pillán *

que pehuenes ancianos custodian

la espalda de la cordillera.

Tienes que estar de pie, Chile

hay savia del pehuén

en tus entrañas.

Sonia Del Papa Ferraro

3-5-2010

* Según las creencias mapuches, los volcanes constituían el hogar del Pillán, que era el padre fundador de las razas y linajes, y cuando entraba en erupción era porque desataba su ira por algún comportamiento inadecuado de ellos. No le temían realmente, sino que le profesaban un respeto natural como el de hijos a su padre y lo invocaban con sacrificios y ofrendas para hacerle peticiones de diversa índole. Además de humo, temblores y lava, el Pillán expresaba su ira con los truenos y los relámpagos.

CHILE

Atrás quedó el temblor.

horadándonos la tierra

cuando oscila la piel del recuerdo reciente.

Hay que volver a fundar la infancia

en esta Patria.

Resurgir ladrillos de la historia.

Somos todos hermanos

de América latina

con el pueblo que gime.

La muerte del poblado,

desplome de las casas.

Todo sepultado sin sepulcro.

Deambulan los perros,

en los fuegos de la noche.

Convierte la hambruna en salvaje la rutina.

Niños sin rumbo

navegan barcos detenidos

en las aguas de nadie,

El mar hundió todo en la penumbra.

Inundó el canto, las frutas y los vinos.

Hoy el sol anda descalzo anda entre los cerros…