PLAYA
Ocaso
en la desnudez de mi espalda.
Como el mar muero en la arena.
Sólo mis manos se hunden en caracoles tibios.
Hay algo en la tarde que devora.
Villa
Gesell,
Diciembre
de 2000.
miércoles, 13 de junio de 2012
miércoles, 23 de mayo de 2012
Novedades: Muestra de Artistas Plasticos: "El Sur en el Norte"
Ap e r t u r a : martes 29 de mayo 14:00hs.
Vernisagge: sábado 02 de junio 17:00hs. a 20:00hs. Recital Poético y Guitarras.
Los esperamos en Agustín M. García (Ruta 27) N° 8195 Esquina Luis Pasteur- Benavidez
contactanos al mail: mararte@arnet.com.ar
lunes, 16 de abril de 2012
El Ginkgo Biloba del cementerio.
“La muerte cava tu libertad desenfrenada”. Edna Pozzi.-
A la memoria de mi madre
Te brotaron los ojos celestes de poesía
aun bajo el árbol de los cuarenta escudos este invierno,
allá donde te dejamos sin otro remedio que dejarte.
No me creía la tarde ni una palabra.
Ni los rosales del jardín, me creían,
ni los aquelarres sobre la playa de los veranos;
ni el fósil viviente creía,
que estabas bajo de sus raíces.
Fueron todas semillas brotando,
gusto a pan y a trenzas amasadas los domingos,
cuando todavía la madre era intacta,
el amor intocable y sin estrenar, la inocencia.
Hoy el árbol amarillo te custodia
donde quedaron tus ojos de lavanda
las manos de hada abatidas por el tiempo.
Bajo el azabache de la tierra,
volverás a cabalgar tu vientre fértil,
a ser pájaro,
a fundar paraísos de poesía.
entre las ramas del árbol de oro
que tanto amabas,
y ahora, madre, te corona.
lunes, 14 de noviembre de 2011
AMOR ENTRE EL CIELO Y LA TORMENTA
Arrullo de casuarinas sobre el río
me lleva hacia el ocaso.
Mi garganta se funde con el viento,
y es un canto mi voz que se libera.
Hay un temblor de la noche,
un vaticinio.
Un silencio de lluvia hay en la casa.
Se dejan oír esas gotas,
la nostalgia de cristales quebrados.
El cielo y la tormenta
se juntan esta noche para amarse.
Duerme la isla.
Mi guitarra y mi voz se han apagado.
“Marisandra”,
Arroyo Rama Negra, 2002.
me lleva hacia el ocaso.
Mi garganta se funde con el viento,
y es un canto mi voz que se libera.
Hay un temblor de la noche,
un vaticinio.
Un silencio de lluvia hay en la casa.
Se dejan oír esas gotas,
la nostalgia de cristales quebrados.
El cielo y la tormenta
se juntan esta noche para amarse.
Duerme la isla.
Mi guitarra y mi voz se han apagado.
“Marisandra”,
Arroyo Rama Negra, 2002.
miércoles, 19 de octubre de 2011
A MI MADRE
Mamá, hoy que ya no estás, publico este poema por primera vez, donde está toda nuestra vida. Te extraño tanto....
Vine desde tu vientre,
Navegada de confines celestes
de tus ojos.
Atravesada por tus sueños,
de niña, mujer, madre.
Fui real
en tu cuerpo joven un día.
El me soñó, entonces,
Con mi nombre de sueño, de princesa,
Y puso orgulloso en mi rostro su impronta.
LLenaste el corazón con arte,
pusiste emociones en mis manos.
Ahora en la distancia,
en las líneas del tiempo,
todo fueron
pinceles, arcilla, libros, acuarelas.
Páginas en blanco, poesía,
cuadernos, papel araña azul.
Telas agujas, puntillas.
Moños, guardapolvos y vinchas.
Ollas, sartenes, y moldes,
harina, manteca, horno, bizcochuelo.
Flores, cuadros, espejos,
disfraces, vestidos, collares,
pinturitas, tules, brillantinas,
Intrigue, tu perfume,
dama antigua, sombreros.
Can can, bombachones y locuras.
Asistencia perfecta.
Límites, exigencia.
Enciclopedias.
Ley implacable,
Largas noches de estudio.
Té con miel, la radio, tu compañía.
La manta gris de vicuña,
entre todas las leyes
perfume Old Spice,
que aun me abriga.
Para vos, pañales, mamaderas, cuadernos,
trabajo y noches sin sueño.
Para él trabajo, ir y venir en la rutina.
Barcos y río los sábados,
flores para la primavera,
acordeón los domingos.
Para mí, hermanos, juegos, estudio,
la más grande,
la más seria.
Mates cebados amargos,
dolores, angustias, vacíos.
Mates de fiesta,
Nietos que llegaron
reviviendo horas de sonrisas,
tu mirada celeste en sus miradas.
Vine de tu vientre,
Navegada de confines de belleza.
Vine,
a ser la mujer que hoy te escribe,
con los versos que traigo de tu boca,
A gestar como hijos, tu amor
en mis creaciones.
Con el grito desesperado
que llevas en la distancia,
oculta en los recuerdos de ésa casa,
mirada que todo lo ilumina;
la soledad, el desengaño y la falta de caricias;
Madre:
Todo esto que has hecho es tanto,
Que prolongados tus ojos en los de tus hijos,
Prolongada el arte de tus manos,
Prolongada en las bocas
la poesía de tu boca.
Madre:
Todo esto es tanto,
que podrías ahogarte en las caricias,
sentirnos en abrazo sostenido.
Aturdirte en las voces de familia,
saber que tu obra es un castillo.
Pero madre:
No llores…
Todo lo que has hecho es tanto
que llena está tu tierra de colores.
15 DE MAYO DE 2009
jueves, 1 de septiembre de 2011
Me salva
Me salva el zureo acostumbrado de las horas
donde todo parece aquietarse,
deshacerse en hojas secas,
los cerezos de la tarde casi nieve
las sierras,
aquéllos besos mezclados de las copas,
y esta ausencia que crece
domadándola,
como un arrullo en el pecho.
Sierra de la Ventana
Julio de 2011
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